Soledad de los pobres

Bajo los viejos toldos, derramada;

en el desorden gris de las aceras;

en la ciudad que bebe su rutina;

junto a las vías, en la madrugada;

escondida en los trenes como un prófugo;

en las heladas sin misericordia;

acompañando al frío en un semáforo;

amiga de la luz y de la sombra;

intemperie y hogar del desamparo.

Sumar decimales (los excluidos)

Perdóname, lector, si te molesto.
Perdona si me empeño

en sumar decimales

contra la desmemoria que impone el redondeo.

Ya sé...

Para que todo cuadre

en el libro de cuentas de la amnesia

se establecen los márgenes

y el balance se ajusta en los números enteros.

Todo lo que me digas lo comprendo.

Mucho mejor así: los decimales

son el margen de error tipificado,

un dedo que señala

en dirección contraria.

Y sin embargo quiero

aprender a sumar los decimales

no confundir a un hombre con los restos

de un asunto contable.

Prefiero dividir

la exactitud helada de las cifras

hasta su dimensión en las aceras,

su extensión decimal. Probablemente

no nos salgan las cuentas:

más allá de los márgenes

nos vamos a medir.

Toco el amor de oído

Desquítate si quieres.

Acúsame del vértigo de todos los silencios.

Derrama tu dolor sobre mi torpe

forma de convivir con las señales.

Pude hacerlo mejor probablemente-

toco el amor de oído-.

Al menos no me imputes

la pérdida del tiempo que vivimos.

... esto es amor, quien lo probó lo sabe.

                                               

Lópe de Vega

Quien lo probó lo sabe, pero entonces

vienes tú con el peso de tu viejo equipaje

y nada se parece
a la oferta de amor de los folletos.

Déjame entrar.

La puerta

cerrada de tus manos
oculta el laberinto.

Como una lluvia fina y silenciosa

que poco a poco ensucia las aceras,

así se van borrando los contornos

de otras noches iguales.

El tiempo hace las paces

con la velocidad, y en la memoria

siguen faltando signos,

recuerdos que no pesan lo que dicen,

claroscuros que enmiendan,

con su cercada luz, sus territorios.

Sin embargo apareces

como una pausa última

rescatada de un fondo sin promesas:

amanecía en Madrid cuando besamos

el último resquicio de la noche

para decirse adiós.

Vienes para quedarte.

Decirse adiós fue un surco en la memoria.

El tiempo lloverá, difuminando

contornos de otras noches.

Nos dijimos adiós...
                                pero vas a quedarte.

Y donde se resiste

la esperada respuesta,

vuélvete hacia el abismo.

Conjura de palabras las que callas.

Las miradas se cruzan

como en una pregunta.

Una sonrisa es siempre un acertijo.

Sucumbes al calor de las promesas.