Porque estás en los mapas igual que una pregunta

me he tatuado una brújula que me orienta a tu cuerpo

y tres relojes blandos

donde se escurre el tiempo sin vida en que te pierdes.

Hay quien maldice rostros en el fondo de un vaso,

agresiones al alba con los primeros trenes.

Cuando fallan de pronto todos los instrumentos

de localización, queda tu foto

y un beso prometido en coordenadas precisas,

y una fecha marcada en un horizonte incierto.

Nos queda, en el trayecto, la memoria,

señal de ti y abismo de promesas;

el único equipaje del viajero.